"Le Cerveau de l'Enfant" (El Cerebro del Niño)

Y todo por una pintura de Giorgio de Chirico que ví hoy en un libro: "Le Cerveau de l'Enfant" (El Cerebro del Niño). 1914. Pintura al óleo. 80x63 cm. Moderna Museet, Estocolmo.

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"With eyes closed - attribute of the clairvoyant - the philosopher, the poet...and, of course, deaf to the outer world...the clairvoyant, with his eyes closed, listens to his own world and clearly "reads" the book he has in front of him."

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(Con los ojos cerrados -atributo del clarividente - el filósofo, el poeta...y, por supuesto, sordo al mundo exterior...el clarividente, con sus ojos cerrados, escucha su propio mundo y claramente lee el libro que tiene enfrente")

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Tomado de "Giorgio De Chirico", Pere Gimferrer, 1989.

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Balcón al mediodía (la sombra delata al sol) y árbol de enfrente visto a través del sedazo.

"On the contrary, what must appear in the brain of a child thus conceived, according to Rimbaud's perspective which de Chirico adopts as his own, is the child itself converted into a clairvoyant. In dreams and fantasies, the child does not usually see himself as a child but as an adult, for the same reason that in his later fantasies the adult will frequently see himself as a child."

(Cuando la frente del infante, cubierta de tormentos rojos, Implora el enjambre blanco de sueños vagos)

De "Les Chercheuses de Poux" (The Nit Pickers) (Los Quisquillosos), Arthur Rimbaud
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(En la furiosa salpicadura de las mareas,
Yo, el otro invierno, más sordo que los cerebros de infantes
¡Corro!)

De "Le Bateau Ivre" (The Drunken Boat) ("El Bote Ebrio"), Arthur Rimbaud


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(Aquel cuyos pensamientos, como alondras,
En la mañana vuelan libres hacia los cielos,
Quien planea sobre la vida, y entiende sin esfuerzo
El lenguaje de las flores y las cosas mudas!)
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Tomado de "Elévation", el tercer poema de la edición de 1861 de Les Fleurs du Mal . Por Arthur Rimbaud

Espléndido máster perro vagabundo

Disculpa la falta de coherencia; hago pruebas, de algo.

Anoche fui a ver el partido de fútbol entre Costa Rica y Canadá en el estadio de la Universidad Internacional de la Florida, de la que me gradué de máster en Administración de la Construcción en abril de este año. Se supone que la maestría sería la deuda que pondría fin a todas deudas. Y todavía no encuentro el trabajo que las estadísticas prometen. Creo que durante el partido me entretuve más estudiando a las personas en las graderías que a los jugadores en la cancha. Sentí una sensación de familiaridad por estar entre ticos, unida a la vez a una sensación de soledad existencial que siempre me anda rondando, como un zaguate. Hasta me quedé por un rato a ver el partido que siguió, entre El Salvador y Jamaica, más por estar rodeado de gente que por otra cosa.

Hoy está soleado. Me asomé por el balcón, y miré como las ramas del árbol de enfrente se mecían en la luz intensa de la mañana. Alguien, que no sé quién fue, dijo que la clave no está en ser original (porque no es posible), sino auténtico. Aprender a ser arquitecto en sí ya es un camino largo. Construir algo es otro camino aún más largo. Alguien dijo, acerca del arquitecto Aldo Rossi, que era un poeta que casualmente era arquitecto. En tiempos de crisis, hasta los burócratas quieren ser poetas (leáse autocrítica). (Se oyen risas grabadas.)

I. Alas

Un divorcio

dejó a este niño

sin el aire frío

para el vuelo sobre las olas.

II. Sideral

Un divorcio

dejó a este hijo

en el firmamento

sin la lección del brillo.

III. Icaro

Con el par de alas

que me hiciste

recorro

el camino medio.

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IV. Mi doble astral

Debe ser bien gacho

morir

sin haberse sacado

las palabras del pecho.

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Por favor comenta acerca de mi poesía. Estos poemas son lo único que tengo para demostrar que sigo con vida. A veces, navegando por internet, me encuentro fragmentos de texto (¿recortes?) que inexplicablemente quiero guardar de alguna forma:

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Stephen Dedalus, in Joyce's Portrait of the Artist as a Young Man envisages his future artist-self "a hawklike man flying above the waves”.

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"Stephen, an intense, serious young man, questions the tyranny of family, state and religion in their attempt to control his body, mind and soul. The young artist chooses a lonely exile in his search for freedom and truth."

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A fistful of dollars

Qué hijueputa cuando hace un calor hijueputa -ochenta y seis grados Farenheit de noche. Ha pasado un mes, y no he recibido ni una sola llamada para una entrevista de trabajo. He estado disparando mi resume por internet como una verdadera ametralladora de barril. Que mala puntería, o la bala no surtió el efecto deseado. Me sigo acostando tarde, después de media noche, y luego al día siguiente me ando arrastrando como caracol en el trabajo, tomando tazas de té constantemente para mantenerme despierto. Las bolsitas de té descafeinado son las únicas que quedan. Me he sometido a un régimen de aire no acondicionado en casa, para ahorrar unos cuántos dólares. Los dos ventiladores de torre son mis guardaespaldas; a todo lado del apartamento que vaya van conmigo.

Días de descanso/Ingenuo

Hoy es domingo, es otro día.

Ahora comprendo que la materia más delicada de los universos son los corazones de aquellos a quienes amamos. Basta ya de esconderme detrás de los extraños mecanismos de un esposo y padre autoritario. Basta de no ser el hombre sensible -y un tanto ingenuo- que a fin de cuentas soy.

Es importante que esté seguro de qué es lo que quiero en la vida: amar a mi esposa y a mis hijos hasta más no poder. Lo demás puede esperar.
Qué difícil es ser íntegro -sincero con mi mismo, llegar a descubrir mi verdadera naturaleza. Quizás sólo eso nos pueda salvar de seguir girando la rueda y trayendo más sufrimiento a este mundo.
En realidad somos tan frágiles y estamos tan llenos de espacio vacío. Y la emoción es lo que nos hace humanos, y lo que distingue a una obra de arte.

A veces encuentro unas líneas que me dan deseos de guardar, como estas:

"Lorca argued that great art depends upon a vivid awareness of death, connection with a nation's soil, and an acknowledgment of the limitations of reason".

He estado leyendo acerca de Luis Buñuel, Salvador Dalí, Federico García Lorca, el surrealismo y el movimiento dadá, y me resulta temas fascinantes; me hace gracia que por tanto tiempo los ignoré casi que a propósito. Prueba de que las aspiraciones de un ser humano cambian. Cataluña, Sevilla, Granada, y España en general, son nombres que ahora asocio con magia y misterio. Los Estados Unidos -y me refiero al sur de Florida, al menos el área donde vivo (North Miami Beach), me resulta tan plano, anestésico, superficial, artificial, anónimo, e inhóspito, que la idea de lugares así en España me despierta de mi entumecimiento mental.
Hasta averigué que en St. Petersburg, Florida, hay un museo a Dalí. Ir a St Petersburg suena como un plan realizable. El viaje a España sí tendrá que quedar para la posteridad. Las pinturas de Dalí me resultan tan intrigantes. Hasta diría que tienen un toque de zen.

"True emptiness, in the sense of sunyata, underlies everything. Things have no real self-existing nature but appear be full and real. They appear to be full, but are really just swollen and deceptive in appearance..."

Condo Fever

Mi prototipo de casa necesita un patio para la comunión con el sol, el viento y la lluvia. Es imposible permanecer adentro todo el tiempo sin volverse demente, y en Costa Rica la calle puede ser un lugar inseguro. El patio permite respirar al cuerpo, y a la mente. Sin ese espacio abierto al cielo, el acto de habitar está incompleto. Yo no tengo patio, y estoy fastidiado, así es que me voy a caminar.

Inner monologue (creepy!)
I reckon you have a case of condo fever.
You're damn skippy.

Update
Y los edificios se deberían construir con las áreas sociales en los pisos superiores como ya dijo Le Corbusier. Por esta razón:

"Carro entra en iglesia y arrolla a niño "
http://www.nacion.com/ln_ee/2009/julio/04/sucesos2017580.html

Luego no digan que la arquitectura no puede salvar vidas.

Ni sexo, ni drogas, sólo rocanrol

Estar triste no es del todo negativo. La tristeza tiene una cualidad purificante. Ellos están allá en Costa Rica, viviendo en relativa calma, y yo aquí en Miami, en relativo comfort, en un apartamento en el cuarto piso, con vista al sur -hacia ellos- aunque mis ojos no los alcancen a ver. Espero el momento oportuno para enviarles dinero via Western Union. Pacientemente sigo buscando trabajo, sin grandes expectativas en mente, aún más en medio de esta recesión. Expectativas que se desvancen cada vez que despierto de mis sueños diurnos y que la realidad reaparece, siempre implacable. A solas he ido en busca de ese niño tierno que habita algún rincón de mi interior sombrío. ¿Puede ser que una lágrima haya aparecido en mi mejilla izquierda hace un momento? -no lo puedo confirmar ahora, porque otra vez me encontraba ausente, soñando de día. Sueño con usar otros sombreros: de pintor, arquitecto, agricultor, pescador, samurai, y monje budista zen. Por el momento uso con agradecimiento este sombrero de burócrata estancado.

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"And yet it is the same man who lives and acts today; his aspirations have changed, but they spring from the same source." (Preface to Georges Duthuit, The Fauvist Painters, 1950).

Me corté la boca con palabras agudas

Un hombre

en el retrete

levanta los brazos

grita

¡nigga!

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A man

in the can

raises his arms

shouts out

nigga!

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Este fin de semana largo de cuatro de julio, no pretendo observar los habituales ritos patrióticos. A último hora decidí sacar de la biblioteca cuatro películas que nunca he visto, e improvisar un festival de cine casero. El programa, por si le interesa, es:

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El Topo (Alejandro Jodorowsky)

Mishima, a Life in Four Chapters (Paul Schrader)

Kill! (Kihachi Okamoto)

That Obscure Object of Desire (Luis Buñuel)

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La proyección de esta noche será acompañada de chili vegetariano hecho por mí, de ahí el tema del poema al comienzo de la entrada. A veces debes permitirte decir lo que quieras decir sólo por el placer de decirlo.